les mains dans les poches, je fronce les sourcils.
mes bottes battent la neige et les cailloux,
induration d’un âge ou tout était blanc,
tout était gris
maintenant je marche souriante
un modèle d’insouciance bravade grise dans les ruelles désertes
mue par ma taille et ma force
je compte les crachats, les indices de ruelle
je m’en fout.
ils peuvent aller cuire un pion.
Vapeur d'eau 